«Кому повем печаль мою?»
Кому о радости поведать?
Печали розданы. Их нет.
«Опять ты бодренький с рассвета?» —
корит меня дружок-поэт.
Его сомненья, как вериги,
бренчат, пугая певчих птах.
«Пошто, — ворчит, — штампуешь книги?
Пошто улыбка на устах?!»
А я и сам своей свободы
почти стесняюсь… Вот скандал!
Я просто новый, а не бодрый.
И вроде — верующим стал.
Бреду воскресшими полями,
где в юны лета шла война.
И грудь уже не гложет пламень
обид на то, что жизнь — одна.
Одна! Зато какая радость,
что вот — была! Смогла посметь…
И разве смерть придёт в награду
за нашу веру?.. Разве смерть?