Ах, вовсе неважно, что голоса нет,
Что музыка — дрянь, а поэзия — бред.
Зато есть реклама, афиши, ТВ,
Концерты на лучших площадках в Москве.
Заплачено всё на сезоны вперёд.
Поёт не певица, а банковский счет.
За этой певичкой — владелицей сцен,
За птичкой непевчей — большой бизнесмен,
А, может, банкир, или сам олигарх,
Соперницам примы внушающий страх…
Во рту — фонограмма. В душе — пустота.
Забота одна — открывание рта.
Актёрский талант тут в расчёт не идёт.
Гораздо весомее — банковский счет.
Роскошные залы. Крутой интерьер.
Пять дисков. Три сольника. Восемь премьер.
Ей все отдают призовые места.
Порукой победы — крутые счета.
При чём строгий зритель, при чём тут жюри?
Она поимеет в гранд-шоу гран-при…
Всё понял давно наш смышлёный народ:
Поёт не певица, а банковский счет.
…А вы, дорогие девчонки мои,
На вечную боль вы себя обрекли.
Как смотрите вы на стареющих див!
Как ловите каждый изящный мотив!
У вас есть и внешность, и внутренний свет.
Увы! Только счета валютного нет.
На публику выйти из затхлых кулис
Попытки — по-честному — не удались.
У вас есть способности, есть голоса.
Вы в песне способны творить чудеса.
Вы слышите с неба грядущего зов…
Обидно, но скинуты вы со счетов.