Стихи о художниках

Художник, так же, как поэт 0 (0)

rupoezia

Художник, так же, как поэт…
Сюжет в себе переживает…
Он оставляет в душах след…
Хоть о последствиях не знает…

Вблизи посмотришь, так мазня…
Всё так наляписто и криво…
А отойдешь, поёт душа…
В картине всё играет мило…

Там каждый штрих или мазок…
Душой художника сияет…
И чем древней картины срок…
Шедевр бесценность обретает…

Ведь то, что писано душой…
Храниться будет в душах вечно…
Как смерть не властна над строкой…
Творец живёт пусть бесконечно…

Шедевры пусть свои творит…
Чтоб Мир наш стал намного ярче…
Уж утро, он ещё не спит…
Творит, чтоб стали мы богаче.

Художник и модель 0 (0)

rupoezia

Ты кричишь, что я твой изувер,
и, от ненависти хорошея,
изгибаешь, как дерзкая зверь,
голубой позвоночник и шею.

Недостойную фразу твою
не стерплю, побледнею от вздору.
Но тебя я боготворю.
И тебе стать другой не позволю.

Эй, послушай! Покуда я жив,
жив покуда,
будет люд тебе в храмах служить,
на тебя молясь, на паскуду.

Ты художник 0 (0)

rupoezia

Ты — художник. В руках твоих — краски.
Мир мой — холст, нем под кистью твоей…
Ты на нём написать волен сказку,
Добрых гномов и ласковых фей;
Можешь силой, подвластной лишь ветру,
Прочь развеять туман суеты,
Написав безмятежность рассвета
Над беспечною гладью воды…
Там прибой нежно берег ласкает,
Робко балуют землю лучи… ,
Но.. взмах кисти — и всё исчезает,
Утопая в безглазой ночи:
Мириады звёзд в сердце вонзятся,
Словно россыпь осколков немых;
А могли ж они мне улыбаться —
Лишь движение б пальцев твоих!..
Пусть холста кисть легонько коснётся,
Превратит в гладь озёрную лёд,
Лучик бережный тёплого солнца
По щеке деликатно скользнёт…
Пенье птиц вместо криков вороньих
Пусть звучит в предрассветной тиши,
Слух невольно лаская спросонья…
Кисть в твоих руках…слышишь? Пиши…

Неизвестный художник 0 (0)

rupoezia

Неизвестный художник давнишнего века —
Может, был он известен, но в узком кругу —
Написал на холстине портрет человека
Так, что глаз от него оторвать не могу.

Краска лупится, трещинки как паутина.
Реставратор, волнуясь, трясет головой.
Но живет и поет о бессмертье картина,
Потому что написана кистью живой.

И рождается отзвук в сердцах и на лицах,
Потому что и замысел в сердце рожден.
Неизвестный — в каталогах всех и в таблицах
Меж другими, известными, значится он.

Я стою, пораженный искусством чудесным,
Чей в веках сохранился отчетливый след.
Я бы только мечтал стать таким Неизвестным
Где-нибудь через триста-четыреста лет.

Вижу это лицо — губы, сжатые плотно,
Утомленный и все понимающий взгляд…
Пусть живут мастеров Неизвестных полотна,
Как светильники в честь Неизвестных солдат.

Портрет 0 (0)

rupoezia

Любите живопись, поэты!
Лишь ей, единственной, дано
Души изменчивой приметы
Переносить на полотно.

Ты помнишь, как из тьмы былого,
Едва закутана в атлас,
С портрета Рокотова снова
Смотрела Струйская на нас?

Ее глаза — как два тумана,
Полуулыбка, полуплач,
Ее глаза — как два обмана,
Покрытых мглою неудач.

Соединенье двух загадок,
Полувосторг, полуиспуг,
Безумной нежности припадок,
Предвосхищенье смертных мук.

Когда потемки наступают
И приближается гроза,
Со дна души моей мерцают
Её прекрасные глаза.

Художнику 0 (0)

rupoezia

Мне все твоя мерещится работа,
Твои благословенные труды:
Лип, навсегда осенних, позолота
И синь сегодня созданной воды.

Подумай, и тончайшая дремота
Уже ведет меня в твои сады,
Где, каждого пугаясь поворота,
В беспамятстве ищу твои следы.

Войду ли я под свод преображенный,
Твоей рукою в небо превращенный,
Чтоб остудился мой постылый жар?..

Там стану я блаженною навеки
И, раскаленные смежая веки,
Там снова обрету я слезный дар.

Ван-Гог 0 (0)

rupoezia

Твои неумолимые глаза
Прозрели все безбрежности момента.
Попытку дерзкого эксперимента
Венчали золото и бирюза.
Но станет кровью ясная слеза,
Завязанная разовьется лента.
Борьба неимоверного Винцента,
Над нами ты нависшая гроза.
Перегоревший красочностью гений,
Ты зарево нездешних достижений,
Небывшее замысливший Ван-Гог.
Самоубийца будет верен часу,
Но встретит на лице твоем гримасу
Тобой владевший сумасшедший бог.

Монолог художника 5 (1)

rupoezia

Художник медлит, дело к полдню.
Срок сна его почти истек.
Я голосом моим наполню
его безмолвный монолог.

«Я мучался, искал, я страждал
собою стать, и все ж не стал.
Я спал, но напряженьем страшным
я был объят, покуда спал.

Отчаявшись и снова веря,
я видел луг, и на лугу
меня не отпускало время,
и я был перед ним в долгу.

Хотел я стать светлей и выше
всего, чем и недавно был.
И снова ничего не вышло.
Я холст напрасно погубил».

Он самому себе экзамен
не сдал. Но все это смешно.
Он спит и потому не знает,
что это — сон или кино.

Он выхода пока не видит.
Лежит, упав лицом в траву.
Во сне — не вышло. Может, выйдет
немного позже, наяву.

Бывают крылья у художников 0 (0)

rupoezia

Бывают крылья у художников,
Портных и железнодорожников,
Но лишь художники открыли,
Как прорастают эти крылья.

А прорастают они так,
Из ничего, из ниоткуда.
Нет объяснения у чуда,
И я на это не мастак.

Художнику 0 (0)

rupoezia

Грустен и весел вхожу, ваятель, в твою мастерскую:
Гипсу ты мысли даешь, мрамор послушен тебе:
Сколько богов, и богинь, и героев!.. Вот Зевс громовержец,
Вот исподлобья глядит, дуя в цевницу, сатир.
Здесь зачинатель Барклай, а здесь совершитель Кутузов.
Тут Аполлон — идеал, там Ниобея — печаль…
Весело мне. Но меж тем в толпе молчаливых кумиров —
Грустен гуляю: со мной доброго Дельвига нет;
В темной могиле почил художников друг и советник.
Как бы он обнял тебя! как бы гордился тобой!

Художник 0 (0)

rupoezia

Только голые камни,
Поросшие мохом.
Только клочья тумана
На стланике мокром.

Только грязные сопки
За хмарью суровой.
Только низкое серое
Зданье столовой.

А в столовой,
Над грудами мисок порожних,
Колдовал у картины
Голодный художник.

На картине желтели
Луга и покосы.
Над рекой у затона
Стояли березы.

Баламутя кнутами
Зеленую тину,
Пастухи к водопою
Сгоняли скотину…

Я смотрел на картину…
Ресницы смежались.
И деревья, и люди
Ко мне приближались.

И березы худыми
Руками качали,
И коровы мычали,
И люди кричали.

Заскрипели уключины
Над перевозом,
И запахло травою,
Землею, навозом.

Художник 0 (0)

rupoezia

Художник
Писал свою дочь,
Но она,
Как лунная ночь,
Уплыла с полотна.

Хотел написать он
Своих сыновей,
Но вышли сады,
А в садах —
Соловей.

И дружно ему закричали друзья:
— Нам всем непонятна манера твоя!

И так как они не признали его,
Решил написать он
Себя самого.

И вышла картина на свет изо тьмы…
И все закричали ему:
— Это мы!

Дюрер 0 (0)

rupoezia

Пытливым и чудотворящим взором
Не ты ли обыденность опроверг,
Еще средневековый старовер,
Грядущим опьяненный кругозором?
Оглянешься внимательным дозором
В какой-нибудь Вальпургиев четверг,
И твой обыкновенный Нюренберг
Окажется загадочным узором.
Единой волей ряд фигур и числ
Эзотерический получит смысл,
Преображенный в мастерской гравюре.
Работай же, Святой Иероним,
Суровый ангел меланхолий Дюрер,
Апостолами четырьмя храним.

Ах, художник, как и прежде 0 (0)

rupoezia

Ах, художник, как и прежде
У мольберта не в себе…
Красной краской по надежде,
Черной краской по судьбе.
Ночь и пламя, кровь и деготь,
А под утро удержись,
Ничего не надо трогать,
Потому что это – жизнь!