Нейдет он. Не видим мы юного друга.
Исчез он, пропал он из нашего круга.
Кручинит нас долгим отсутствием он,
Грешит, но увидим, рассеяв кручину,
Греха молодого святую причину, —
Он, верно, влюблен.
Куда б ни пошел он — неловко откинет
Страдальца туда_, словно вихрем, — и хлынет
В тот берег заветный крутая волна,
Где светит предмет его дум и напева,
Предмет, в старину называвшийся дева_.
Иль просто — она_.
Слова ее уст он по-своему слышит
И после своей ненаглядной припишет,
Что сам из души он исторгнет своей,
Сам скажет себе, что мечта сотворила!
И думает: это она говорила!
Душа его в ней.
И, к ней относя все созвучия Гейне:
‘Die Kleine, die Feine, die Reine, die Erne’,
На ней отражает свой собственный свет.
Не сами собою нам милые милы, —
Нет! Это — явление творческой силы:
В нас сердце — поэт.