Все восхищаются женщинами сильными,
Которые не плачут от потерь,
Которые шагами семимильными
Уходят, с треском закрывая дверь.
Но как, порою, воют эти женщины
От боли, что накопится в груди,
И от того, что в сердце снова трещины
Остались от того, кто позади.
И как, порой, скулят от одиночества,
И с головой уходят в пустоту.
Бегут от несчастливого пророчества,
Зарыв в песок заветную мечту.
Уходят всегда гордые и властные,
И кажется, что нет души сильней.
Ну, а за дверью женщины несчастные
Скулят, как самый дикий в мире зверь.
Стихи не подлежат разбору,
Нет ни хороших, не плохих
И чем трудней идем мы в гору,
Тем больше искренности в них.
Вся жизнь полеты и паденья,
И в кровь разбитая душа,
В стихах мы ищем утешенье,
То торопясь, то не спеша.
Будь Бродский то иль Винокуров,
Ошанин, Данте иль Вагиф…
/Стихов написанных нет сдуру/
В них правда, страсть, надежда в них.
В них незнакомки и знакомки,
В них параллели, города,
В них пьедесталы и обломки…
Калейдоскопы бытия.
Они поймут и не осудят,
Икаров финиш не дадут,
А коль совсем уж плохо будет,
Лишь им и верьте, не сдадут.