Здесь воздух затхл, как в комнате больного,
где смерть исхода терпеливо ждет;
на мокрых крышах — отблеск дня иного,
как от свечи, что через миг умрет.
Есть даже в смерти некий промежуток:
вот ожил лист, и — всё, и был таков…
И, как над лесом стая диких уток,
ползет по небу стая облаков.
(перевод Бориса Марковского)