Опять весна ее зовет,
опять неймется…
Пусть эта женщина живет
как ей живется…
Зачем держать ее в тисках,
брести по следу —
ты с ней на разных языках
ведешь беседу…
А у нее в душе свое —
а вдруг да чудо?
Уже ведь молодость ее —
на дне сосуда…
От мелочей отрешена,
от бед, что рядом,
куда-то вдаль глядит она
упорным взглядом…
Ты не отступишь перед ней
ни на иоту —
но что-то женщине видней,
понятней что-то…
Ту даль, что так ее влечет,
зовет, тревожит —
мужской твой ум
никак в расчет
принять не может…