Стихи Льва Бондаревского

Ах, фокуса не хочется, оставим выкрутас!
Сегодня что-то по-сердцу святая простота!
Дадим свободу творчеству, нам незачем темнить
И то, что сердцу хочется, решимся объяснить!

О, как одиноко поэту
И с правдой своею вдвоём!
На публику надо дуэту.
Сейчас мы решимся, споём!
Сейчас я шагну на арену
И с белым от страха лицом
На голую правду надену
Колпак с шутовским бубенцом.

Я к вам поспешу, мастера сочетания слов!
Я вам подношу этот ворох бумажных цветов-
Недаром я жизнь проходил в поэтических шорах-
И вы оцените подбор этих жёлто-багровых тонов,
И вы ощутите осенней листвы элегический шорох!

А знаете, я не люблю мастерства,
Которое словно бы чтенье с листа
Чужого, местами неясного текста,
И слишком легко попадают слова
Туда, где для них уготовано место.

Ах, это, видимо, пустое,
Пора оставить пустяки.
Я, видно, многого не стою,
Как и мои стихи.
Ведь оценить себя непросто-
Самообман всегда в цене,
И это творчество- потворство,
Увы, не лучшему во мне.

Что-то стал я повторяться,
Сам себе надоедать.
Измениться б, потеряться,
Объявиться бы опять:
Вечность камнем пролежать,
Встать бы деревом- надолго,
Или оборотнем-волком
По деревне пробежать!

Выбирай! Но, поэт, не спеши!
Не простят- этот выбор из трудных-
Люди- правды,
Поэзия- лжи,
Сам себе- колебаний минутных!

Вторичность- как болезнь, и как бы ты упорно
Из кожи вон не лез- всё будешь пешкой чёрной.
За белой- первый ход. Вторая двинет смело
И далеко пойдёт! Да только в том ли дело?

Долгие мысли, короткие песни.
Ты о себе- это значит, о смерти.
Пой о любви, это значит- о жизни.
Долгие песни, короткие мысли.

В шуме битвы со всем негативным,
Что ведёт трудовой коллектив,
Всё мне слышится тот, примитивный,
Где-то даже народный мотив.
И в плену у старинных привычек,
Хоть от шума болит голова,
Под прилипчивый этот мотивчик
Я всю жизнь подбираю слова.

Слова соединить в минуту озаренья,
Но услыхать, едва
Погаснет свет зари:
-Давай, не станем жить!
Порвём стихотворенье,
Рассыплемся в слова,
Вернёмся в словари!

Ароматические углеводороды!
Люблю, когда столь странные слова
Войдут в стихи совсем другой породы.
Так, скажем, запах, слышимый едва
В чужой толпе, французскими духами
Вдруг мне напомнит о знакомой даме.

Я сделал сто автопортретов,
Да их показывать- кому?
Я знаю множество секретов,
Не интересных самому.
Я про себя такие штуки
Сказать бы мог- но утаю,
Не то издохнете от скуки
Под эту исповедь мою.

Ах, какой сочинился стишок!
Наслаждение, просто игрушка!
Для души- нетяжёлый грешок,
И для отдыха духа подушка!

Склонив головку набок, я глазки заведу,
Чтоб слышать, как силлабы стучатся на ходу,
Меняются местами,
Становятся словами,
Слова, как шестерёнки, цепляются, журчат,
Чтоб песенке- подёнке сложиться наугад.