Стихи про осень современных поэтов

Опять ты наступила слишком рано…
Еще тепла от солнышка вода,
Но с каждым днем желтеет панорама,
И скоро льдом затянет гладь пруда.

А было лето. Только что ведь было!
Тепло, красиво… Зелень и загар…
Оттеплилось, простыло и уплыло,
Оставив от костров с листвой угар.

Но ты всегда по-своему прекрасна.
Твои оттенки – пламень и вода.
Как видно, ты приходишь не напрасно.
Так будь же осень – осенью. Всегда!

Нельзя нам на свете прожить без чудес,
Они нас повсюду встречают.
Волшебный, осенний и сказочный лес
Нас в гости к себе приглашает.

Закружится ветер под песню дождя,
Листочки нам под ноги бросит.
Такая красивая эта пора:
Пришла к нам опять Чудо-Осень.

В стёклах, в окнах, огнях, разгоревшейся осени, лужицах
Золотые фигуры впотьмах завиваются, кружатся,
Разноцветные стёкла бликуют и плавятся,
Золотые фигуры мне нравятся, нравятся
Рукавами парчовыми, крыльями мягкими, сонными,
Золотые короны огромны, немыслимо крохотны,
Золотые фигуры взмывают, прощаются,
Золотой бесконечной овеяв нас чарою.
Потому что за горками, тропками, быстрыми речками
В тёмной чаще в избушке живёт и поёт моя ведьмочка,
То она, искупав пыльный город, хлопочет и весело
Золотые одежды по клёнам сушиться развесила.
То она заплескала бульвары осенними крепкими зельями,
То она протянула ко мне свои нити дождя ожерельями,
Золотые фигуры взлетают, расходятся парами,
В каждом блике — волшба, каждый шаг отдаётся нам чарою.
Кто сказал, колдовство испарилось и сгинуло в прошлое?
Она там, ворожит и воркует, смешная, хорошая.
Я пойду собирать по дорожке блестящие камушки,
Чтобы путь отыскать в её домик, он праздничный, пряничный.
Фараон золотой направленье укажет мне нужное,
Золотые фигуры в дожде завиваются, кружатся,
Золотые фигуры взмывают, прощаются,
Золотые фигуры мне нравятся, нравятся.

Осыпаются сливы в саду,
Угощение знатное осам…
Жёлтый лист искупался в пруду
И приветствует раннюю осень.

Он представил себя кораблём,
Ветром странствий его раскачало.
Вот и мы вслед за ним поплывём
К неизведанным в жизни причалам.

И ведь знаем уже наизусть:
Через год будет новое лето.
Отчего же вселенская грусть
В каждой строчке в стихах у поэтов?

Оттого ль что следы на росе
Смоют ливни и выстудят зимы?
Оттого ль что мгновения все
Мимолётны и неповторимы?

Открыта старая школа… ей множество зим и вёсен.
За грязным окном — холодный, серый рассвет.
За кафедрой, перед классом художник рисует осень, —
По памяти, по инструкциям прошлых лет.

Прозрачная акварель, — почти не увидеть цвета,
Деревья застыли в инее поутру.
Художник рисует осень, а дети рисуют лето,
Поля, где цветы колышутся на ветру.

Художник рисует осень, а дети — луну и звёзды,
И им наплевать, что днём не бывает звёзд.
Испорчен альбомный лист… рисунок не смоешь, — поздно.
Они не хотят учиться и жить всерьёз.

Всё это было не раз, — пейзажи, любовь к отчизне,
Какие-то песни, гимны, флаги над головой.
Молчит равнодушный класс… им просто хочется жизни.
Художник рисует, а дети хотят домой.

И старые натюрморты, стремясь убежать от смерти,
Как будто случайно падают со стены.
Художник рисует осень за старым своим мольбертом, —
А дети за партой дремлют и видят сны.

Художник рисует осень, а дети рисуют кукол,
Машинки, плюшевых мишек, смешных щенков и котят.
И кажется: дом так близко, — вот только протянешь руку, —
И ты окажешься там и не вернёшься назад.

…Картины висят на стенах, им нет конца и начала.
Пейзажи сливаются в длинное, тусклое полотно.
«Послушай, — скажет художник, — ну что ты нарисовала?..
Там осень, а это кукла, — и впрямь смешно»…

«У куклы чёрные косы, — другая, чуждая раса,
А в наших краях дозволены только золото и бирюза».
А осень над ним смеётся, играет тысячей красок
И розовым солнцем смотрит ему в глаза.

Он парень простой, художник, — он в странах далёких не был, —
Их вовсе не существует, раз их не найти нигде.
Художник рисует осень, а дети рисуют небо, —
И листья, как звёзды, по серой летят воде…

Убрали чёрную краску, — и нет ни рая, ни ада.
Жизнь — это вечная серость, туманы и тусклый свет.
Рисуйте правильно, дети: художник знает, как надо.
Но дети рисуют звёзды, которых на небе нет.

Еще прозрачен воздух без дождей,
И в золотых лучах сады и парки,
Но нить времен прядут седые парки,
И желтый лист мерцает средь ветвей.

Так, не спеша, осенняя пора
Приход свой обозначила не явный,
В сентябрь август переходит плавно,
Смещая в осень лета вектора.

Цветочный мир поблекнул и притих,
Все меньше красок, ноток многозвучных,
Все чаще в небе проплывают тучи,
И в мой блокнот стремится грустный стих.

Осень — она не спросит,
Осень — она придет.
Осень — она вопросом
В синих глазах замрет.
Осень дождями ляжет,
Листьями заметет…
По опустевшим пляжам
Медленно побредет.

Может быть, ты заметишь
Рыжую грусть листвы,
Может быть, мне ответишь,
Что вспоминаешь ты?
Или вот это небо,
Синее, как вода?..
Что же ты раньше не был,
Не приходил сюда?

Пусть мне не снится лето,
Я тебе улыбнусь.
А под бровями где-то
Чуть притаится грусть.
Где-то за синью весен
Кто-нибудь загрустит…
Молча ложится осень
Листьями на пути…