Котловины между гор — что чаши,
Зеленым вином налитые с краями…
Где места привольнее и краше?
Что красой сравнится с Жигулями?!..
Высоко взобрались на шиханы
Темных сосен траурные гривы;
Низко-низко на берег песчаный
Плещут волн, певучих волн приливы…
По буграм — разросся лес дремучий;
По-над лесом — гребни да утесы…
Каждый раз, над ними встретясь с тучей,
Ветер ей об них расчешет косы,
Словно хмельный, ходит Жигулями…
А они — всё выше да всё краше…
Ходит ветер валкими шагами, —
Ходит он от чаши к новой чаше,
Зеленым вином наполненной с краями…