Мягкие крылья мыши летучей
больно бьются о потолок.
Ей со мной боязно,
мне с ней не лучше,
мечется, гонит мой сон за порог.
Там, за порогом, летучие сёстры,
тьмой возвеличенные, парят.
Слух, от бессонницы слишком острый,
опережает притупленный взгляд.
Гостье моей страшно пола коснуться,
жутко мне с нею, жутко прогнать.
И не заснуть мне, и не очнуться,
ночи не кончиться, глаз не поднять.
Но отчего ж?. Незлобивые твари!
Кто виноват, что мраком рождён?
Тьма и меня в котле своём варит,
чёрной шумовкой снимая сон.