На Смоленском кладбище

Под непогодой, как под прессом,
уходит в плечи голова.
И мелким бесом,
мелким бесом
толчётся в воздухе листва…
Влезает ветер боком в щели
и всё наращивает гнев!
Как будто чёртовы качели —
вершины шаткие дерев.
И жутко впитывать, и любо
мне воздух,
от дождя — рябой.
Там на могиле Сологуба
цветок танцует голубой!
Там голосистая калитка
в стене дождя…
А дождь грибной.
Там Недотыкомка по плиткам
уходит плавно в мир иной.
Стою
с нездешнею ухмылкой,
как перед классом новичок,
и, собирающий бутылки,
меня обходит
старичок.