На моей голове накопились яблоки,
Вишнёвое платье не гробит старух,
И на ночь ко мне привели боярыню
И славу подали к утреннему столу.
Твоё письмо нужно смять и в мать…
Дождик серебряной вилкой учит —
Тело твоё проткнуть и поднять
К мокрым прославленным губам тучи.
Это не молния — это язык дьявола
В деревянных шкатулках русского леса,
Это не гром — это стучат небесные яблоки
По изящной спине молодого повесы.
Муравьи прячут лица, дети прячут сердца.
И растёт анекдот на моём огороде,
И спешит на крыльцо поцелуй подлеца,
И поэма в продрогшие двери колотит.