Я с тем еще здоровьем
в Христе немного пьяный,
я — тень его дороги,
но юный или рьяный.
Опальными устами
прошу посторониться
тем буквам, что устали
из-за меня давиться,
Я — стон крещеных дудок
и щеки благовеста…
и знойной злостью блуда
меня хранят невесты.
Не весть ли этот листик,
что все известно грусти
акростих, словно крестик
гулять меня отпустит.
И только черный узел
бежит к молочной шее…
печаль, как водка с гуся
с меня снимает шелест.
С меня снимают маску,
звенит разлуки мускул.
Прости меня за ласку,
прости за то, что русский.
Россия иль Расея,
алмаз или агат…
Прости, что не расстрелян
и до сих пор не гад!