Я пишу на редкость мало
О напитке этом милом,
А среда не понимала
И считала водкофилом
И пропойцей – а на деле
Без волшебного напитка
Пребываю я недели,
Что есть нравственная пытка.
Мне, бедняге, очень трудно
На поэтовом престоле.
Полотенцем с горя тру дно
Стаканчика пустое.
Ничего не замечаю,
И в глазах моих печаль.
Знаю, водка лучше чаю,
А приходится пить чай.