Сколько слёз впереди,
Сколько боли,
Кто там знает, какая беда…
Не поверю в конец,
Если в поле
Хоть одна сохранится
Изба.
На какие б орбиты
Не вышли,
Что бы ни было, я не пророк,
Лишь звезда бы мерцала
Над крышей
И струилась листва на порог.
Так в России считалось
Издревле.
Свой всему установлен черёд:
Есть изба,
Значит, будет деревня.
Где деревня –
Там снова народ…