Стихи о Севере

На Белом море — торосов глыбы:
Под ярким солнцем сверкают дали!
Мой край суровый, мой край наивный:
Теплее — есть, но светлей — едва ли.

Застыло время в лесах бескрайних,
Где быль слепая рождает сказки:
Тысячелетий здесь дремлют тайны
В бессонных травах, в небесных красках.

И крылья легкие белой ночи
Коснутся речек зеркальной глади…
Туманов утренних тают клочья…
Вплетает Осень свет солнца в пряди…

И над искрящейся ширью снежной —
До горизонта! — звезд ярких капли…
Мой край суровый, любимый нежно:
Есть ярче — может быть, лучше — вряд ли.

Впереди сугробы сонные,
Позади кайма тайги.
Мчатся нарты невесомые
С ветром наперегонки.
Снег да снег…
Здесь «Анна Снегина»
В чумах читана была,
И Сергеем, в честь Есенина,
Ненка сына нарекла.
Это в жизнь вошла поэзия,
Как поток с Хибинских гор.
Написать о том в «Известия»
Не промедлил их собкор.
Случай разовый, наверное,
Да не это,
Суть важна.
Достоверный — это первое,
А второе — новизна.
Заполярье быт наладило,
Вкоренило в обиход
Телевидение, радио,
Школу, почту, самолет.
И несут свою почетную
Службу в тундре ночь и день
Самолет в погоду летную,
А во всякую — олень.
Мнут олени снега месиво
И, навскидку взяв хорей,
— Гей, — покрикивает весело
Гонщик с именем Сергей.
Он прищуро улыбается
Всей гармоникой лица
И за песню принимается,
У которой нет конца.
В ней хвастливой нет фантастики.
Все по правде —
Нарты, ночь…
На каникулы, на праздники
Мчит Сергей студентку дочь.

На стыке Европы и Азии,
у Карских студеных ворот,
поверим досужей фантазии,
представим ворот
разворот.
Как будто бы пухом гагачьим
укрыт такелаж ветровой.
За хмурым отлогим Вайгачем
прогнозы пугают пургой.
А волны вздымаются, пенясь,
и льдины бедою грозят.
Сегодня ты, друг,—
европеец,
а завтра уже — азиат.
А завтра
на карских просторах,
к плечу припадая плечом,
в тяжелых ледовых заторах
узнаем фунт лиха почем.
Глазастые нерпы не сглазили,
а вьюга с пути не собьет
на стыке Европы и Азии,
у Карских студеных ворот.

Мой Север!
Клюква да морошка,
Да шорох в чаще птичьих крыл..,
Беги мне под ноги, дорожка,
Не я, не я тебя торил.
Быть может, предки-лесорубы,
Топча полынь да зверобой,
Чтоб здесь надежно ставить срубы,
Брели звериною тропой.
А может, прямо из былины,
В ушкуйной жажде перемен,
Шли доброхоты за пушниной
От Новограда древних стен. Владея деревом, их руки
Речные ладили ладьи
И мореходные науки
В мирском постигли бытии.
И Север, с хмурыми борами,
До туч взметнувший крылья крон,
С морозом, рвущим даже камень,
Был усмирен и покорен.
Еще коварные болота
Он стелет, вспомнив старый спор,
И рек строптивых повороты
Еще крушат стремнины гор.
Но, красотой своей богатый,
Он весь, как сказ, передо мной —
И сосен бронзою заката,
И рек пречистой глубиной.
И я хочу, исполнен рвенья,
Чтоб он в строке моей воскрес
Тропой медвежьей и оленьей,
Всей сказкой, полною чудес.